Trabalhar sob pressão... ou então não.

No passado sábado à noite, por volta da meia-noite, depois de um dia de castigos infindáveis e trabalhos para lá de forçados:

Eu: "Então vá, vou-me embora. Já está tudo."
Chefe Chefe (o chefe de grupo, pessoa importantíssima que diz FOSTES e manda nos outros chefes a rir-se com ar de fdp): "Então? Está cansadinha? Foi um dia longo com muito trabalho?" - se o cinismo fosse merda o homem tresandava a 5 km...
Eu (com um ar feliz e um grande sorriso na cara): "Difícil? Eu? Cansada? Sabe que eu até gosto de trabalhinhos chatos! Pelo menos não tenho de atender clientes pategos! Não é o chefinho que diz que eu fujo dos clientes e não os abordo e tretas assim? Assim não preciso, fazem vocês o trabalho por mim! Olhe, foi um prazer alancar convosco mais um sábado. Eheh! Agora se me dão licença, tenho de ir para os copos! Até para a semana!!!"
Chefe Chefe: Glup, engole em seco e perde a cara de cú.

É assim. Quanto mais me castigam e me dão trabalho mais eu me rio para eles. Gosto de os irritar! Esta semana estou quilhada. Devem pôr-me só na loja a vender para se vingarem. De qualquem modo, não planeio mexer uma palha. Como sempre.